Дюшеска
Тишина, лишь изредка нарушает ночной покой проезжающая по трассе машина. Кто-то куда-то спешит.
На дерево падает свет единственного горящего окна - моего.
Ночная, практически летняя, свежесть. В окно бьются майские жуки, стремясь к свету и имитируя стук дождевых капель.
А за окном, за балконом, за посадкой... Соловей.
Все спят. Голуби, воробьи, дятлы, горихвостки. А он нет.
Почему он поет ночью?
Может ему одиноко, он тоскует. А может, он романтик?
Нежные колыбельные для тех, кто сможет его услышать.
Кто не спит, кто никуда не спешит, кто может слышать.
И чувствовать.
Получается. Стоило только выяснить, что все эмоции не обязаны проходить через учащенное сердцебиение.
Новые чувства. Через силу, но есть!
Слава Богу за все.

Пой, соловей. Для себя, для всех, кто услышит...